Lo que me queda por vivir, d’Elvira Lindo

L’he llegit d’una tacada, alguna cosa deu tenir. Els diàlegs, les descripcions tenen una visibilitat perfecte. La història suposo que és la seva: això tampoc no és fàcil. Bé.

Leche derramada, de Chico Buarque

L’estic llegint, encara

Hombres, de Laurent Mauvignier

Caligrafia de los sueños, de Juan Marsé

Comprat el dia abans del que, en teoria, havia de sortir a les llibreries. Llegit amb devoció: Marsé està fora de discussió per a mi, per moltes raons.
El llibre pateix una mica de la influència (mala influència) dels imitadors del Marsé. Hi ha moments (no gaires, per sort) que sembla que llegeixi Mendoza (un d’aquests imitadors dolents). Imita l’imitador, però acaba sortint l’autèntic Marsé, i el final del llibre te la qualitat de les millors novel.les seves.

Sunset Park, de Paul Auster

La tonteria anual de l’Auster. Històries insuficients, estirades i enganxades per a fer-ne un llibre com sigui. Amb punts d’interès que fan que una vegada i una altra torni a caure i a llegir-les. Fluixeta i tonta. No val els 18.50€.

Els infinits, de John Banville

No sé què dir. D’una banda sembla recuperar el Banville dels millors temps (sense exagerar), però d’altra em molesta aquesta patinada cap al pensament màgic, ni que sigui amb ironia i conya irlandeses. És bo, en tot cas, i recomenable (però, si us plau, llegiu El eclipse, Imposturas o El intocable, allò sí que és bo de veritat…)

Munro

M’he passat un parell de mesos llegint tot el que he trobat de la Munro, començant pel darrer publicat aquí: Massa felicitat, molt bo. Ja ho havia dit abans: és una escriptora excepcional, segurament del grupet de sis o set millors escriptors, actualment. Em fa recordar (i enyorar) Bellow.